За окном плыли серые питерские облака, а Дмитрий сидел за столом, рассеянно ковыряя вилкой в тарелке. Перед ним оживлённо жестикулировала Алина, но его мысли витали где-то далеко.
— Дима, ты меня вообще слышишь? — нахмурилась девушка, прервав монолог. — Что-то не так?
— Нет, всё нормально, — вздрогнул он. — Продолжай.
— Да я же вижу… — не сдавалась Алина.
— Слушай, а суп варить умеешь? — вдруг спросил он.
— Чего? Какой суп? — она растерянно моргнула.
— Ну, обычный. Щи, куриный с лапшой…
— Ну да, а что?
— У меня к тебе просьба, — серьёзно сказал Дмитрий.
…
У двери квартиры №27 уже вторые сутки лежал пакет с мусором. Дмитрий заметил его накануне, едва не споткнувшись. К утру прибавился ещё один, поменьше. Запаха не было, но выглядело это странно — дом-то новенький, заселились всего год назад.
Вечером пакеты по-прежнему торчали у двери. Покачав головой, он решил утром переговорить с соседями.
Но утром мусора стало три. Дмитрий нахмурился и постучал. Раз, два.
— Иду-иду… — раздалось из-за двери.
На пороге стояла пожилая женщина в круглых очках и тёплом вязаном кардигане. Улыбнулась, но тут же смутилась и попыталась прикрыть дверь.
— Доброе утро. Это ваши пакеты? Вынесите, пожалуйста. Уборщица не обязана.
— Да я ж думала… внук обещал заехать. Всё руки не доходят, — виновато пробормотала она, показывая дрожащие ладони.
— Ладно, я вынесу. Не извиняйтесь, — Дмитрий схватил пакеты и ушёл.
…
Вечером, как только он зашёл в подъезд, дверь распахнулась.
— Добрый вечер. Вот… — бабушка протянула пятисотрублёвку. — За хлопоты.
— Да не надо, правда.
— Заходите, не стойте на пороге… стоять мне тяжело.
Он переступил порог. Квартира скромная, мебели минимум. У стены — коробки с лапшой «Роллтон», картошкой «Зелёна» и пакетированным молоком.
— Я могу забирать мусор по утрам, в восемь. Не оставляйте его у двери.
— Спасибо, Дмитрий. Я — Нина Семёновна. Всё у меня есть. Внук раз в месяц заглядывает. Только вот руки… а супчик иногда хочется, — она попыталась улыбнуться.
…
Вечером Дмитрий и Алина сидели в кафе. Она щебетала о новых туфлях, а он молчал.
— Опять где-то витаешь? — надула губы Алина.
— Прости. Просто думаю.
— О десерте? Может, возьмём «Птичье молоко»? Или яблоки в карамели?
— А суп ты варить умеешь? — перебил он.
— Это что, намёк? Или ты хочешь, чтобы я на кухне в твоей футболке маялась? Может, тайский том ям?
— Обычный… Щи, куриный…
— Купи в столовой и отнеси своей бабке, — фыркнула Алина. — Для этого есть соцслужбы.
…
Он вышел на улицу в растерянности. Зашёл в «Пятёрочку», хотел взять воду. И тут услышал, как девушка выбирает курицу у прилавка.
— Это на бульон? — спросил он.
— Ага. Самая хорошая часть. Почти как деревенская.
— А что ещё туда кладут?
Разговорились. Её звали Светлана, жила в соседнем дворе. Когда он рассказал про Нину Семёновну, она махнула рукой:
— Заходи через два часа. Сварю кастрюлю.
…
Он отнёс суп бабушке. Потом вернулся к Светлане.
— Она так обрадовалась, будто не бульону, а просто разговору.
— Потому что оно так и было, — кивнула Светлана. — Суп — лишь повод.
В кармане завибрировал телефон. Алина. Дмитрий сбросил звонок.
— Ну что, ешь? Остынет же.
Он улыбнулся:
— Суп и правда важнее.
