Вот, слушай, история про доброту, которая греет сильнее горячего обеда.
Сергей сидел за столом, глядя куда-то мимо Насти. Она что-то рассказывала, смеялась, а он будто в тумане.
— Серёжа, ты меня вообще слышишь? Что-то не так? — насторожилась Настя.
— Нет, всё нормально, — встрепенулся он. — Продолжай.
— Да не вижу я этого «нормально»… — прищурилась она.
— Слушай, а суп ты варить умеешь? — вдруг спросил Сергей.
— Чего? Какой суп? — Настя опешила.
— Ну, простой. Борщ, куриный с вермишелью…
— Ну умею, конечно. А что?
— Тогда попрошу тебя об одном деле, — серьёзно сказал Сергей.
…
У двери семнадцатой квартиры второй день стоял пакет с мусором. Сергей заметил его ещё вчера, едва не задев ногой. Утром к нему прибавился ещё один, совсем небольшой. Запаха не было, но выглядело неопрятно. Дом новый, заселились всего год назад.
К вечеру пакеты всё так же лежали на месте. Сергей вздохнул — утром разберусь.
На следующий день их стало три. Он нахмурился, постучал. Раз, другой.
— Иду, иду… — донёсся из-за двери голос.
Перед ним стояла пожилая женщина в очках и тёплом кардигане. Улыбалась, но смущённо придерживала дверь.
— Доброе утро. Ваши пакеты. Вынесите, пожалуйста. Уборщица не обязана за всеми убирать.
— Я думала… внук обещал заехать. Всё никак… руки не слушаются, — она показала трясущиеся ладони.
— Ладно, я вынесу. Не переживайте, — Сергей взял пакеты и ушёл.
…
Вечером, как только он зашёл в подъезд, дверь семнадцатой приоткрылась.
— Добрый вечер. Вот… — женщина протянула пятисотрублёвую купюру. — За помощь.
— Да не надо, честно.
— Заходите хоть. Стоять мне тяжело…
Квартира скромная — минимум мебели, вдоль стены коробки: лапша быстрого приготовления, пюре, молоко долгого хранения.
— Не проблема. Просьба одна — не оставляйте мусор на лестнице. В восемь утра я могу забирать.
— Спасибо, Сергей. Я — Галина Петровна. Всё у меня есть. Внук раз в месяц продукты привозит. Вот только руки… иногда так супчика домашнего хочется, — она слабо улыбнулась.
…
Вечером Сергей сидел с Настей в кафе. Она трещала о новом платье, а он молчал.
— Опять где-то витаешь? — надула губы Настя.
— Прости. Думаю.
— О десерте? Возьмём «Птичье молоко»? Или яблоко в карамели?
— А ты суп варить умеешь? — вдруг перебил он.
— Это намёк на ужин у тебя? Или я должна в твоей майке у плиты стоять? Тайский том ям сойдёт?
— Обычный… Борщ, куриный…
— Закажи тут и отнеси своей бабушке, — фыркнула Настя. — Для этого соцработники есть.
…
Он вышел из кафе в растерянности. Зашёл в магазин за водой и вдруг услышал, как девушка выбирает курицу.
— На суп? — спросил он.
— Да. Вот эта — самая хорошая. Почти как домашняя.
— А что ещё нужно для бульона?
Разговорились. Её звали Лида. Жила в соседнем доме. Когда он рассказал про бабушку, она махнула рукой:
— Приходи через два часа. Сварю кастрюлю.
…
Он принёс суп Галине Петровне. Потом вернулся к Лиде.
— Она обрадовалась так, будто не еде, а просто вниманию.
— Потому что так и есть, — кивнула Лида. — Суп — просто повод.
Телефон завибрировал. Настя. Он сбросил.
— Ну что, ешь? Остынет.
Сергей улыбнулся:
— Суп, оказывается, намного важнее.
