Свадьбы не было. Жених не пришёл за невестой.
Сколько девочек с детства грезит о белом платье, о венке из полевых цветов, о дрожи в сердце от слов «любовью да советом»… Ольга была из их числа. С детства тихая, мечтательная, с тонкой душой. Часто, увидев в кино свадьбу, она закрывала глаза и представляла, как пойдёт под руку с любимым — под марш Мендельсона, под восхищённые взгляды гостей, с бьющимся сердцем.
Своего Дмитрия она встретила ещё в институте. Оба учились на юристов, но в разных группах. Он — высокий, статный, с весёлыми голубыми глазами. Она — стройная, с лёгкой походкой и застенчивой улыбкой. Весь курс шептался: они будто созданы друг для друга. Дмитрий не отходил от неё ни на шаг. Провожал до двери, приносил горячий чай в морозные утра, оставлял записки в её конспектах. Их любовь казалась сказкой — светлой, чистой, безоблачной.
Прошёл год — и он предложил руку и сердце. К защите дипломов родители уже были знакомы, вместе отдыхали на даче, стали почти родными. Решили сыграть свадьбу сразу после выпуска. Всё складывалось идеально. Ольга с подругами неделями выбирала платье, листала журналы, объездила все ателье. И однажды, увидев во сне свой идеальный наряд — воздушное кружево, кремовый атлас, лёгкий шлейф — проснулась с уверенностью: «Оно должно быть моим».
Она пошла в ближайший свадебный салон. Консультант Марина, выслушав её, вдруг улыбнулась:
— Вчера вернули платье — точь-в-точь как вы описали. Хотите посмотреть?
Ольга влюбилась в него с первого взгляда. Оно будто сошло с её грёз. Только подруга тихо прошептала: «Марина сказала, что свадьба той невесты сорвалась… Может, не стоит?» Но Ольга лишь покачала головой. Если судьба — значит, судьба. Платье упаковали, и она с трепетом ждала дня свадьбы.
Накануне она остановилась в гостинице — чтобы побыть одной, собраться с мыслями. Ещё раз надела платье, повертелась перед зеркалом. И вдруг ей померещилось, что в отражении у неё на голове — чёрная лента. Мороз пробежал по коже, но она отмахнулась, решив, что это от волнения.
Утром всё шло как по маслу: макияж, причёска, платье… Ольга выглядела, как с обложки. Родители, зайдя в номер, замерли от восхищения. Оставалось только ждать Дмитрия. Прошёл час. Потом ещё полчаса. Ольга перестала улыбаться. В окно она увидела милицейскую машину. В груди что-то оборвалось. Она вышла в коридор, едва держась на ногах.
— Ольга Сергеевна? — робко спросил молодой лейтенант. — Ваш жених… Дмитрий… Он погиб. Авария. Пьяный водитель вылетел на встречку. Скорая не успела…
Ольга не закричала. Она просто опустилась на пол, закрыв лицо руками.
Три дня спустя она стояла на кладбище в том самом платье, но теперь с чёрной лентой в волосах. В руках — их общая фотография. Она положила её в гроб, наклонилась, поцеловала холодный лоб любимого и прошептала:
— Прости… если бы я знала, я бы не отпустила тебя…
С тех пор её больше никто не видел улыбающейся. Она будто потухла. Жила как во сне. Родители говорили, что это горе. Врачи — что реакция на стресс. Но мать знала: её дочь медленно угасает.
Ровно через год, в день, когда должна была быть их свадьба, сердце Ольги остановилось. Врачи написали: «остановка сердца во сне». А в руках у неё нашли ту самую фотографию.
Любовь была настоящей. Настолько, что жить без неё оказалось невозможно.
Разве может любовь быть сильнее жизни?.. Или, может, иногда она и есть сама жизнь?
