Вот так история… У него оказался второй телефон… А правда-то оказалась совсем не такой, как я думала.
Мы с Игорем вместе уже больше десяти лет. Казалось бы, за столько лет люди должны стать родными, понимать друг друга с полуслова. Но в последнее время я чувствовала, что между нами будто выросла невидимая стена. Он стал замкнутым, отдалился. Я пыталась не накручивать себя — работа, годы, усталость, может, просто прошла первая влюбленность. Но всё равно было горько. Ведь мы столько прошли: переезды, деньги кончались, болезни его мамы, воспитание дочки… Разве это не должно было нас сблизить?
Как-то вечером, разбирая зимние вещи в спальне, я наткнулась на старую куртку Игоря, которую он, кажется, не носил уже лет пять. И вдруг из внутреннего кармана выпал телефон. Небольшой, потрёпанный, явно не новый. Но он был заряжен, и вибрация отключена. Странно. Телефон явно использовали, но муж о нём ни разу не говорил.
Первой мыслью было положить его обратно и сделать вид, что ничего не видела. Но любопытство взяло верх. Я не ищу ссор, но если в семье появляются секреты — это тревожно.
Открываю меню. Ни звонков, ни исходящих сообщений. Только входящие. И тут у меня сердце ушло в пятки. Первое, что увидела:
«Опять поругались… Но ты же знаешь, как я тебя люблю. До встречи.»
Другое:
«Ты обиделся? Я не хотела. Просто вымоталась. Бегу за молоком, не сердись.»
И третье:
«Не надо было на меня кричать. Обиделась. Но всё равно целую.»
Я остолбенела. Эти слова были написаны… будто от мужчины? Нет — наоборот, мужчиной. И явно адресованы женщине. Листаю дальше. Все сообщения такие: нежные, грустные, страстные. И ни одного ответа.
Тряслась от ярости. Руки дрожали, в горле пересохло. Неужели у него… мужчина? Или это женщина так подписалась? Или он сам себе писал? Не понимала, что происходит, и от этой неизвестности становилось только хуже.
Долистала до самого первого сообщения. Там было:
«Я не умею говорить. Когда ты рядом — теряю дар речи. Проще писать. Это мой тайный дневник о тебе. Этот телефон — как молчаливый друг. Буду записывать сюда всё, что чувствую. Иногда ты меня не понимаешь, но я люблю тебя. Только тебя. И если ты когда-нибудь найдёшь этот телефон, знай — он только о тебе.»
Я села на кровать и расплакалась. Это было про меня. Всё это время он вёл… дневник. Описывал наши ссоры, свои переживания, то, что не решался сказать вслух. Там были записи за два года. Он пытался спасти наши отношения, как умел. Молчал, но писал.
Когда вечером он пришёл с работы, я не стала тянуть. Просто протянула телефон и сказала: «Я нашла.» Он не испугался, не оправдывался. Только вздохнул, сел рядом и обнял. Долго молчали.
А потом придумали: завели общую почту. Будем туда писать — всё, что не можем сказать вслух. Всё, что наболело. Чувства, обиды, мечты. Читаем по очереди. А потом обсуждаем. И обнимаемся.
Так мы спасли наш брак. И, как ни странно, я снова влюбилась в мужа. В того самого Игоря, с которым когда-то начинала с нуля. В мужчину, который нашёл свой тихий способ любить.
