Сегодня со мной случилось нечто странное. Возвращалась домой после работы, вся в мыслях о котлетах на ужин и завтрашнем отчёте, как вдруг слышу за спиной:
— Простите… Светлана Петровна?
Обернулась. Передо мной – молодая женщина с мальчишкой лет шести. В голосе – сомнение, но глаза твёрдые.
— Я Ольга, – говорит. – А это ваш внук, Артём. Ему уже шесть.
Первой мыслью было – розыгрыш. Ни её, ни ребёнка я не узнавала. В ушах звенело от неожиданности.
— Опять эти шутки… Вы, кажется, перепутали? – выдавила из себя.
Но Ольга не смутилась:
— Нет. Ваш сын – его отец. Молчала долго, но поняла – вы должны знать. Ничего не требую. Вот мой номер. Если решите встретиться – позвоните.
И ушла, оставив меня в полной растерянности. Стояла на тротуаре с бумажкой в руке, кулаки сами сжимались. Тут же набрала Дениса – моего единственного сына.
— Игнат… Ты знаком с Ольгой? У тебя есть ребёнок?
— Мам… Было дело, но недолго. Она странно себя вела, потом заявила, что беременна. Может, врала. Пропала потом. Не знаю, мой ли он.
Его слова не давали покоя. Всегда верила в сына. Растила его одна, в строгости, на двух работах пропадала – лишь бы он выучился. Теперь он инженер, уважаемый человек, но семью так и не создал. Всё мечтала о внуках – и вот, пожалуйста, объявился сам.
Через день всё же позвонила Ольге. Она ждала.
— Тёме шесть, родился в мае. Нет, тестов делать не стану. Отец он. Расстались, когда я была беременна. Не приходила раньше – справлялись сами. Родители помогают. Всё в порядке. Пришла ради него – имеет право знать, что у него есть бабушка. Вы можете быть в его жизни. Если не захотите – пойму.
Положила трубку и сидела в тишине. Сын – родной человек, но в глазах Артёма было что-то знакомое. Улыбка, может. Или взгляд. Или просто хочется верить, что это мой внук?
Вечером сидела у окна, вспоминала, как водила Дениса в садик, как ели вдвоём гречку из одной тарелки, как он в первый класс пошёл. Неужели мог бросить женщину с ребёнком? Или это не его сын?
Но даже если так… Мысль об Артёме грела. И было стыдно за свои сомнения. Ведь когда родился Денис, я не требовала доказательств. Почему теперь не верю ей?
Пока ничего не решила. Больше не звонила. Но теперь, проходя то место, где мы встретились, вглядываюсь в лица. Не знаю, мой ли он внук. Но и отпустить не могу. Бабушкина мечта не умирает. Возможно, скоро наберу тот номер. Хотя бы просто познакомиться с мальчиком, который назвал меня бабушкой.
