Возвращалась с работы, уставшая, как всегда, думая о том, что приготовить на ужин и о завтрашнем совещании. Вдруг слышу за спиной:
Извините! Вы Ольга Семёнова?
Обернулась. Передо мной стояла молодая женщина с мальчиком лет шести. В её голосе слышалась неуверенность, но взгляд был твёрдым.
Меня зовут Алина, сказала она. А это ваш внук, Артём. Ему уже шесть.
Сначала я подумала, что это глупая шутка. Ни она, ни ребёнок мне не были знакомы. От неожиданности даже голова закружилась.
Простите, но вы, наверное, ошиблись? еле выдавила я из себя.
Алина не смутилась:
Нет, я не ошибаюсь. Ваш сын отец Артёма. Я долго молчала, но считаю, что вы должны знать. Я ничего не требую. Вот мой номер. Если захотите увидеться позвоните.
И, оставив меня в шоке, ушла. Я стояла на тротуаре, сжимая в руке бумажку, так сильно, что пальцы заболели. Сразу набрала своего единственного сына, Дениса.
Денис, ты встречался с какой-то Алиной? У тебя есть ребёнок?
Мама, ну Это было мимолётно. Она странная, потом заявила, что беременна. Я не знаю, правда ли это. Потом она исчезла. Вряд ли это мой сын.
Его слова смутили меня. С одной стороны, я всегда ему верила. Растила его одна, работала на двух работах, чтобы у него было всё лучшее. Он стал уважаемым специалистом, но семьи так и не завёл. Я часто говорила ему о детях, мечтала стать бабушкой. И вот внук, появившийся из ниоткуда.
На следующий день я позвонила Алине. Она не удивилась.
Артёму шесть. Он родился в апреле. Нет, я не буду делать тест. Я знаю, кто его отец. Мы расстались, когда я была беременна. Не связывалась с Денисом раньше, потому что справлялась сама. Родители помогают. У нас всё хорошо. Я пришла только ради Артёма он заслуживает знать свою бабушку. Если хотите будьте частью его жизни. Если нет я пойму.
Я положила трубку и долго молчала. С одной стороны, не могла игнорировать сомнения Дениса. С другой в глазах Артёма было что-то знакомое. Его улыбка. Жесты. Или это просто моё желание быть бабушкой?
Вечером я смотрела в окно, вспоминая, как водила Дениса в школу, наши ужины, его первый класс. Неужели он бросил беременную девушку? Или этот ребёнок не его?
Но, несмотря на всё, меня грела мысль об Артёме. И злила себя за сомнения. Я ведь не требовала доказательств, когда родился Денис. Почему требую их от Алины? Почему не могу просто поверить?
Я не решилась ни на что. Не перезвонила. Но теперь, проходя по той улице, я вглядываюсь в лица. Не знаю, мой ли Артём внук. Но забыть его не могу. Мечта о внуке не умирает так просто. Может, однажды я наберу этот номер. Хотя бы просто посмотреть на мальчика, который назвал меня «бабушкой».
Иногда семья это не про кровь, а про сердце. И если открыться незнакомому, можно получить самый неожиданный подарок.
