Время встреч, которых ждали

**Дневник. 14 января.**

«Почему любовь уходит? Вроде же была, была… Я так ослепла от счастья, что не видела ничего вокруг. Жила им, дышала. А он тем временем менялся, а я — дура беспечная — и не заметила. Думала, вечно будет. Сама виновата — расслабилась. А расслабляться нельзя, никогда». Я сижу у окна, смотрю, как ветер качает голые ветки. Лёд на асфальте посыпали песком, снега нет уже неделю — двор серый, грязный.

«Только и делала, что стирала, утюжила, борщи варила. А ему вдруг захотелось страсти, молодости. Кризис, что ли? Заметила, как стал спортом увлекаться, джинсы молодежные носить… Ну и пусть. Интересно, она умеет хоть яичницу пожарить? Или только в кафе водят друг друга? Господи, о чём я вообще думаю… Прошло полгода, а сердце всё ноет. Неужели не заживёт никогда?»

Какое сегодня число? Четырнадцатое. Старый Новый год. А я тут, как затворница, в четырёх стенах. Всё, хватит — приведу себя в порядок, схожу в магазин.

Кофейная чашка в раковине звякнула. В ванной скинула халат, включила воду. Дёрнула рычаг переключателя — а его заело. Сильнее нажала — и он с треском вылетел, вода хлынула и из крана, и из душа. Пыталась перекрыть — не поддаётся. Пришлось мокрой, в чём мать родила, бежать к общему вентилю. Вода утихла, но подтекала. Натянула старые спортивные штаны, вздохнула:

«Год новый, а проблемы те же. Сколько раз говорила мужу — кран барахлит. Да кому я была нужна со своими кранами…»

Набрала номер ЖЭКа. Долго звонила — наконец, хриплый голос:

«Слушаю».

Представила вечно недовольную тётку в засаленном халате.

«У меня кран сорвало!» — почему-то закричала.

«Воду перекрыли?»

«Да!»

«В понедельник сантехник будет».

«Как в понедельник?! Два дня без воды?!»

В трубке вздохнули:

«Сейчас позвоню ему. Как освободится — зайдёт».

Положила трубку. Сижу, ругаю про себя бывшего: бросил, сволочь, с этими разваливающимися трубами…

Телевизор, сериал. На час отвлеклась. А потом звонок в дверь — всего час двадцать ждала. Открываю — на пороге мужчина, лет шестидесяти, седой, в аккуратной рубашке.

«Сантехника вызывали?»

«Вы… сантехник?»

«А кто же?» — он улыбнулся, и у глаз легли лучики морщин.

«Не похожи. Обычно они…» — махнула рукой.

«Ну да. Я не сантехник. Но починить могу».

«Тогда кто вы?»

«Сосед. Наш сантехник сегодня… ну, празднует. Жена просила подменить — а то уволят. У них двое детей, она инвалид».

Молчит. Ждёт, чтоб впустила.

«Ладно, заходите».

Он поставил потрёпанную сумку, прошёл в ванную.

«Воду перекрыли? Хорошо. Смеситель старый, проржавел. Надо новый ставить».

«Как скажете», — без энтузиазма.

«Я в магазин схожу, куплю. Чек принесу».

«Дорого?»

«Не переживайте».

Ушёл. Я сижу, думаю: может, подождать до понедельника? Но два дня без туалета… Чайник вскипятила, пью — и снова звонок. На пороге он, запыхавшийся.

«Быстро, да?» — и сразу к делу.

Я на кухне, в окно смотрю. Надо чаем угостить — человек старался.

«Готово!»

Поворачиваюсь — он стоит, довольный. В ванной — чисто, кран блестит. Вода течёт ровно.

«Сколько вам?»

«Ничего. Экстренный вызов. Вот чек за смеситель».

Достаю кошелёк, даю деньги, сверху тысячу:

«Вашему соседу передайте. С детьми ведь…»

Берёт, кивает:

«Спасибо».

«Чаю хотите?»

«Если не спешите».

Ставлю чайник. Он ест пирог, чавкает. Смотрю на него — чужой мужчина на кухне. Двадцать два года тут сидел другой…

Он вдруг спрашивает:

«Вам плохо?»

«Да нет…» — голос дрожит. «А вы кто по профессии?»

«Военный. Пенсионер. Вернулся в родной город».

«Семья есть?»

«Была. Жена с сыном ушли — по гарнизонам устали мотаться».

«А вы?»

«Что я?»

«Муж ваш… к молодой ушёл?»

«Вы допили чай?» — резко обрываю. «Спасибо вам…»

Он вдруг вскрикивает, хватается за спину.

«Скорая!» — бросаюсь к телефону.

«Не надо… обезболивающее есть?»

Даю таблетку, веду к дивану. Говорит, его зовут Николай Васильевич, комиссовали после ранения.

«Спасибо… если что — звоните». — Протягивает визитку.

Уходит, а сумку забыл.

**15 января.**

Пришёл настоящий сантехник — с перегаром, небрит.

«Сумку забрать. Всё работает?»

«Да. Ваш сосед починил. Как он?»

«Мужик хороший. Только спина… В горячей точке ранили. Моя жена ему уколы делает».

После его ухода смотрю в окно: снег пошёл, всё белое, чистое. Пироги из духовки достаю — а есть некому.

Дочь забежала, камеру взяла:

«Мы на свадьбу! Пироги не буду — куда с ними?»

Увидела пассатижи:

«Это чьи?»

«Сантехник забыл…»

«А, ладно. Я папу видела… с той. Она толстая и некрасивая».

«Неправда. Она молодая».

«Ну, хотела тебя утешить…» — целует в щёку, уходит.

Стою у окна. Снег валит. Пироги в контейнер, пассатижи сверху — и на улицу.

Колючий снег бьёт в лицо. Иду к его дому, третий этаж. Звоню.

«Вы?!» — он удивлён.

«Вы… инструмент забыли».

«Заходите».

Вхожу, мямлю:

«Сосед сказал, вам плохо… Я пироги напекла…»

«Вы пришли — и мне лучше», — улыбается.

Сидим, чай пьём. Он про ножи рассказывает, фото показывает. Я слушаю.

Через два дня он пришёл с цветами —…А через месяц, когда снег растаял и на деревьях проклюнулись первые почки, они сидели на той же кухне, и Николай Васильевич, осторожно взяв её руку, спросил: «Может, заживём вместе, Ксюш?» — и она, не отнимая ладони, кивнула.

Оцените статью
Счастье рядом
Время встреч, которых ждали