Маргарита вернулась домой поздно вечером. За окнами уже мерцали огни Москвы. Она стояла на пороге, сумка в руке, и твёрдо сказала:
Я подаю на развод. Квартира остаётся тебе, но ты вернёшь мою долю. Мне она не нужна. Я ухожу.
Виктор, её муж, обмяк в кресле, поражённый.
Куда ты идёшь? спросил он, растерянно моргая.
Тебя это больше не касается, спокойно ответила она, доставая чемодан из шкафа. Ненадолго остановлюсь у подруги на даче. Потом видно будет.
Он не понимал, что происходит. Но она уже всё решила.
Три дня назад врач, просматривая её анализы, мягко произнёс:
В вашем случае прогноз неутешительный. Восемь месяцев, максимум С лечением может, год.
Она вышла из кабинета, будто в тумане. Город шумел, светило солнце. В голове крутилась одна фраза: «Восемь месяцев даже день рождения не встречу»
В парке на скамейке рядом присел старик. Некоторое время он молчал, наслаждаясь осенним солнцем, а потом неожиданно заговорил:
Хочу, чтобы мой последний день был солнечным. Я уже мало чего жду, но луч солнца это подарок. Вы так не думаете?
Подумала бы, если бы знала, что это мой последний год, прошептала она.
Тогда не откладывайте ничего на потом. У меня столько было этих «потом», что хватило бы на целую жизнь. Но не срослось.
Маргарита слушала и понимала вся её жизнь была для других. Работа, которую она ненавидела, но держалась за неё ради стабильности. Муж, ставший чужим за десять лет измены, холодность, равнодушие. Дочь, звонившая только за деньгами или помощью. А для себя ничего. Ни новых туфель, ни отпуска, ни даже чашки кофе в кафе в одиночестве.
Всё копила на «потом». И вот это «потом» могло никогда не наступить. Что-то внутри неё сломалось. Она пришла домой и впервые в жизни сказала «нет» всему и сразу.
На следующий день Маргарита взяла отпуск, сняла все сбережения и уехала. Муж пытался понять, дочь звонила с требованиями она отвечала каждому спокойно и твёрдо: «Нет».
На даче у подруги было тихо. Закутавшись в плед, она размышляла: неужели всё так и закончится? Она не жила. Она выживала. Для других. А теперь только для себя.
Через неделю Маргарита улетела в Сочи. Там, в кафе у моря, она встретила Геннадия. Писателя. Умного, доброго. Они говорили о книгах, о людях, о смысле жизни. Впервые за много лет она смеялась искренне, не думая о том, что подумают другие.
А давай останемся здесь? предложил он однажды. Я могу писать где угодно. А ты будешь моей музой. Я люблю тебя, Маргарита.
Она кивнула. Почему бы и нет? У неё так мало времени. Пусть хоть немного счастья пусть даже недолгого.
Прошло два месяца. Она чувствовала себя прекрасно. Смеялась, гуляла, варила кофе по утрам, придумывала истории для соседей по террасе. Дочь сначала возмущалась, потом отстала. Муж перевёл её долю. Всё успокоилось.
Однажды утром зазвонил телефон.
Маргарита Соколова? встревоженно спросил голос. Простите, произошла ошибка эти анализы были не ваши. Всё в порядке. Это просто переутомление.
Она замолчала на мгновение, а потом рассмеялась громко, от души.
Спасибо, доктор. Вы только что подарили мне жизнь.
Она посмотрела на спящего Геннадия и пошла на кухню варить кофе. Потому что впереди у неё было не восемь месяцев а целая жизнь.
