Маргарита вернулась домой поздно вечером. За окнами уже мерцали огни Москвы. Она стояла на пороге с сумкой в руке и твёрдо заявила:
Я подаю на развод. Квартира остаётся тебе, но ты вернёшь мою долю. Мне это не нужно. Я ухожу.
Виктор, её муж, откинулся в кресле, поражённый.
Куда ты собралась? спросил он, моргая от непонимания.
Тебя это больше не касается, спокойно ответила она, доставая чемодан из шкафа. Поживу немного у подруги на даче. Дальше видно будет.
Он не понимал, что происходит. Но она уже всё решила.
Три дня назад врач, просматривая её анализы, тихо сказал:
В вашем случае прогноз неутешительный. Восемь месяцев, максимум С лечением, может, год.
Она вышла из кабинета, как в тумане. Город шумел, солнце светило. В голове крутилась одна фраза: «Восемь месяцев я даже день рождения не встречу»
В сквере на скамейке рядом с ней присел старик. Помолчал, наслаждаясь осенним солнцем, а потом неожиданно заговорил:
Хочу, чтобы мой последний день был солнечным. Я уже мало чего жду, но луч солнца это подарок. Вы так не думаете?
Я бы так думала, если бы знала, что это мой последний год, прошептала она.
Ну так не откладывайте больше на потом. У меня столько было этих «потом», что хватило бы на вторую жизнь. Но не срослось.
Маргарита слушала и понимала вся её жизнь была для других. Работа, которую ненавидела, но держалась за стабильность. Муж, ставший чужим за десять лет измены, холод, равнодушие. Дочь, звонившая только за деньгами или просьбами. А для себя ничего. Ни новых туфель, ни отпуска, ни даже чашки кофе в кафе одна.
Всё копила «на потом». А теперь это «потом» могло и не наступить. Что-то внутри переломилось. Она пришла домой и впервые в жизни сказала «нет» сразу всему.
На следующий день Маргарита взяла отпуск, сняла все накопления и уехала. Муж пытался понять, дочь звонила с требованиями она отвечала каждому спокойно и твёрдо: «Нет».
На даче у подруги было тихо. Закутавшись в плед, она размышляла: неужели всё так и закончится? Она не жила. Она выживала. Для других. А теперь будет жить для себя.
Через неделю Маргарита улетела в Сочи. Там, в кафе у моря, она встретила Геннадия. Писателя. Умного, доброго. Они говорили о книгах, о людях, о смысле жизни. Впервые за много лет она смеялась искренне, не думая о том, что скажут другие.
Давай останемся здесь? предложил он однажды. Я могу писать где угодно. А ты будешь моей музой. Я люблю тебя, Маргарита.
Она кивнула. Почему бы и нет? У неё так мало времени. Пусть будет счастье хоть и недолгое.
Прошло два месяца. Она чувствовала себя прекрасно. Смеялась, гуляла, варила кофе по утрам, придумывала истории для соседей по веранде. Дочь сначала возмущалась, потом сдалась. Муж перевёл её долю. Всё успокоилось.
Однажды утром зазвонил телефон.
Маргарита Лебедева? встревоженно спросил голос. Простите, произошла ошибка эти анализы были не ваши. Всё в порядке. Просто переутомление.
Она на секунду замерла, а потом рассмеялась громко, от души.
Спасибо, доктор. Вы только что подарили мне жизнь.
Она посмотрела на спящего Геннадия и пошла на кухню варить кофе. Потому что впереди у неё было не восемь месяцев а целая жизнь.
