Зал сиял под мягким золотистым светом хрустальной люстры.
Я, Анастасия, стояла у длинного стола, застеленного белоснежной скатертью, с улыбкой принимая поздравления друзей и родных. Сегодня должен был быть особенный вечер — наша восьмая годовщина свадьбы.
Мой муж, Артём, выглядел как идеал любящего, успешного мужчины — идеально сидящий тёмно-синий костюм, начищенные до блеска туфли, обаятельная улыбка, от которой гости просто таяли. Его всегда обожали.
Но в последние недели в нём что-то изменилось. Он стал замкнутым, быстрее прятал телефон, стоило мне войти в комнату, а «срочные дела» возникали в самое неподходящее время. Мелочи. Которые можно было бы не заметить — если бы ты не знала этого человека так же хорошо, как я.
Ужин был в самом разгаре, смех и разговоры сливались в уютный гул. Артём поднялся во главе стола с бокалом вина, чтобы произнести тост.
Пока он говорил — вспоминал наши первые годы, шутил, заставляя гостей смеяться — мой взгляд приковался к его рукам. И тогда я увидела.
Быстрым, отточенным движением он достал из кармана маленький пакетик и высыпал содержимое в мой бокал. Мелкий порошок мгновенно растворился в красном вине. Он даже не посмотрел в мою сторону.
Улыбка не покидала моего лица, но внутри всё оборвалось. *Не пей, Настя. Ни в коем случае.*
Справа от меня сидела Светлана — жена старшего брата Артёма, Дмитрия. Мы со Светланой всегда держались вежливо, но близкими не были. Она засмеялась в ответ на чью-то шутку, её бокал стоял опасно близко к моему.
И тогда настал мой момент. Кто-то за столом сказал что-то смешное, все рассмеялись. Моя рука двинулась — спокойно, точно. В одно мгновение я поменяла бокалы местами.
Никто ничего не заметил. Но сердце колотилось, как барабан перед боем.
Через десять минут Артём предложил новый тост. Все подняли бокалы, хрусталь тихо звенел в свете свечей. Светлана сделала большой глоток того, что предназначалось мне.
Уже через минуту она прижала руку к животу. «Мне… нехорошо…» — её лицо побелело. Без лишних слов она вскочила и выбежала из зала.
Разговоры за столом стихли. Дмитрий бросился за ней. Гости переглянулись в тревоге.
Артём побледнел, его взгляд метнулся к двери, в которую исчезла Светлана, а затем — на долю секунды — ко мне.
Это был не взгляд человека, переживающего за невестной. Это был взгляд того, чей план только что пошёл наперекосяк.
Через несколько минут Артём исчез, улизнув, пока гости увлеклись десертом. Я дала ему фору, а затем тихо последовала.
Коридор, ведущий к уборным, был погружён в полумрак. Я замерла, услышав голоса.
«Ты сказал, что она просто выйдет из-за стола ненадолго!» — прошипела Светлана.
Голос Артёма прозвучал резко. «Это должна была быть Настя. Как много ты выпила?»
«Весь бокал! Откуда я могла знать? Ты же мне ничего не сказал!»
Кровь стучала в висках. Они говорили обо мне. И то, что было в том пакетике, должно было унизить меня на глазах у всех — заставить меня уйти с собственного праздника.
Я вернулась к столу с безупречной улыбкой. Но внутри всё холод
