Мне 45, а моей маме 70. Что значит жить рядом с пожилой матерью?
Одна из моих читательниц поделилась горькой исповедью, полной смятения, и попросила помощи. Решила передать её слова вам — вдруг ваши советы или опыт станут для неё опорой. Возможно, среди вас найдутся те, кто тоже делит кров с пожилыми родителями и поймёт её отчаяние.
«Мне 45. До пенсии ещё далеко, приходится работать, чтобы прокормить себя и заботиться о матери, которой уже за 70. Она не беспомощна — сама моется, гуляет, готовит. Но каждый день рядом с ней я будто таю, как свеча. Это не жизнь, а бесконечное выживание.
После вечера, проведённого с мамой, мечтаю лишь об одном — запереться в своей комнате в нашей хрущёвке под Вологдой, включить телевизор и забыться. Но она не унимается. Обожает копаться в прошлом, разбирать мои решения, как старую шкатулку. „Выйди ты за Виктора, а не за того ветрогона — были бы дети, дом, счастье! А теперь? Кому ты нужна, кроме меня? Радуйся, что я ещё жива — береги, пока есть кому!“ Детей нет. Муж ушёл — или я его прогнала. Стоило нам переехать к маме, как через месяц он собрал чемодан. Развод стал вопросом времени.
Мама уверена: снимать жильё — глупость, когда у нас трёхкомнатная «берлога» в спальном районе. Вот я, в 45, и живу с ней в этом лабиринте из советских обоев. У каждой своя комната — мой убогий «остров», где пытаюсь спрятаться. Но даже сквозь стены пробивается её голос, как назойливый комар:
— Опять полуночничаешь!
— Опять фантики вместо продуктов принесла!
— Мою кофту не погладила, простыни не сменила!
— Мурзика забыла покормить, эгоистка!
За всю жизнь ни разу не слышала от неё «спасибо» или «горжусь тобой». Только упрёки, будто я её пожизненная обуза. Мама, за что? Почему каждая встреча — как допрос в КГБ? Уйти не могу: зарплата — сущие гроши, хватает лишь на еду. Да и страх гложет — вдруг с ней инсульт? Одна не справится?
Но жить так больше нет сил. Знаю, грешно жаловаться на родную кровь, но я тону в этом болоте. Её взгляд, полный презрения, преследует даже во сне. Чувствую, как превращаюсь в тень — безвольную, безрадостную. Каждый день — битва за право дышать. Хочу кричать, бежать, но куда? Как разорвать эти цепи, если долг и страх сжимают горло? Иногда ловлю себя на мысли: неужели она не видит, как мне больно? Или просто не хочет видеть?»
Вот её правда — крик измученной души. Она разрывается между долгом и жаждой свободы. Жизнь с пожилым родителем — крест, который не каждому по плечу. Как найти баланс? Как не сгореть, не предав того, кто дал жизнь? Друзья, поделитесь мудростью. Может, ваш совет станет для неё спасательным кругом. Что сделали бы вы?
