**Дневник: Искры возмездия**
Вечер мягко опустился на тихий улочки городка Дубровка, окутывая их сизым предзакатным светом. Сергей устало шагнул на порог родного дома после смены, но усталость тут же растаяла от аромата жареных котлет и теплой улыбки жены, Валерии.
— Ужинать будешь? Пожарила, как ты любишь, — она поправила фартук, смахнув со лба прядь волос.
— Конечно, — пробормотал он, сбрасывая ботинки. Из кармана куртки выпала связка ключей, и он небрежно швырнул их на тумбу.
Валерия заметила чужой ключ — блеснувший среди знакомых.
— Это откуда? — прищурилась она.
— Мама в санаторий уехала, — Сергей потянулся, разминая шею. — На месяц. Квартиру присмотреть попросила.
Глаза Валерии вдруг вспыхнули — не просто радостью, а чем-то хищным, почти опасным. Она хлопнула в ладоши:
— Наконец-то! Теперь я смогу!
Сергей замер, не понимая. Его обычно сдержанная жена выглядела так, словно замыслила революцию.
— Что ты сможешь? — спросил он, чувствуя, как по спине побежали мурашки.
Она лишь улыбнулась, но в этом молчании читалась такая решимость, что ему стало не по себе.
**Рана, которая не заживала.**
Неделю назад они вернулись из гостей у родителей Валерии — и не узнали свою квартиру. Обои в коридоре, которые они выбирали вместе, теперь пестрели аляповатыми розами. Гостиная превратилась в лабиринт: шкаф громоздился посреди комнаты, а диван уперся в окно. В спальне кровать стояла непривычно — изголовьем к двери, словно насмешка.
— Что за… — Валерия выронила сумку.
— Спокойно, — Сергей сжал ее плечи, но сам едва сдерживал ярость. Они оба знали, кто это сделал — его мать, Галина Петровна.
Тот визит месяц назад начался с критики:
— У вас тут как в музее — скучно! — фыркала Галина Петровна, тыкая пальцем в стены. — Молодые — а обои серые! Да и мебель криво стоит.
— Нам так удобно, — сквозь зубы ответила Валерия.
— Вам виднее, конечно, — свекровь закатила глаза. — Только кровать по фэн-шую надо повернуть, и шкаф в угол.
Кончилось тем, что им пришлось уехать на юбилей к Валериным родителям. Кота, Барсика, оставлять было не с кем.
— Ты хочешь отдать ключи ТВОЕЙ МАТЕРИ? — взорвалась Валерия. — Она же устроит тут бардак!
Но выбора не было. Пока их не было, Галина Петровна звонила односложно: «Кот жив, не бейте тревогу». И вот результат.
— Позвони ей, — Валерия вытерла слезы. — Нет. Я сама с ней разберусь.
План созрел, когда Галина Петровна укатила в санаторий, оставив им ключи.
**Месть — блюдо, которое подают холодным.**
Три недели они превращали квартиру свекрови в подобие скандинавского минимализма: бледно-голубые обои, полки вместо стеллажей, а любимый барный столик Галины Петровны отправился на балкон.
— Это что за безобразие?! — орала она в трубку, вернувшись. — Кто разрешил вам сдирать мои обои?!
— Они вредят зрению, — спокойно сказал Сергей. — В твоем возрасте нужен покой.
— Вы с ума сошли?!
— А почему ты решила, что нам понравится твой «ремонт»? — его голос стал ледяным.
На том конце провода воцарилась тишина.
— Это… другое! — выдавила Галина Петровна.
— Нет. Теперь ты знаешь, каково это.
С тех пор свекровь молчала. А Валерия впервые за долгое время чувствовала: их дом снова только их.
